Le poesie del modernismo (o anche chiamate "poesie moderniste" o "poesie moderniste") sono testi che seguono la struttura classica della poesia ma si trovano all'interno della corrente culturale e letteraria chiamata Modernismo..
Tra gli autori di spicco della poesia modernista possiamo indicare figure come Leopoldo Lugones, Tomás Morales Castellano, Rubén Darío o Ernesto Noboa y Caamaño.
Il modernismo letterario tende a collocarsi tra gli anni 1888 e 1910. Tra i caratteristiche principali delle poesie del modernismo possiamo distinguerci:
Tra i suoi temi principali spicca la ricerca dell'armonia all'interno di un mondo disarmonico, insieme al desiderio di pienezza e perfezione. Inoltre, spiccano i seguenti nuclei tematici:
Ci sono molti poeti modernisti, sia in Spagna che in America Latina. La fama di alcuni di loro fu relegata al territorio nazionale mentre altri erano conosciuti a livello globale, come nel caso di Rubén Darío.
Autore: Leopoldo Lugones (Argentina)
Lascia cadere le rose e i giorni
ancora una volta, sicuro del mio giardino.
Ci sono ancora delle rose, e loro, a proposito,
profumo migliore quando sono in ritardo.
Quando perdi la tua malinconia,
quando sembro più nudo e rigido,
deve tenerti sotto il suo oro morto
viole più nobili e più scure.
Non temere la caduta, se è arrivata.
Sebbene il fiore cada, il ramo rimane.
Il ramo resta per fare il nido.
E come adesso, quando fiorisce, si accende,
tronco secco, le tue piante illuminate,
rose ardenti ti getteranno nella fiamma.
Autore: Leopoldo Lugones (Argentina)
Quando la tua adolescenza intatta si è arresa,
emerse, con ingenua sciatteria,
il tuo collo delicato, del corpetto
ampiamente fiorito. Nell'opulenza,
dal soggiorno solitario, mia cara
ti ha offerto la sua equivoca indulgenza
sentire la presenza molto vicina
del familiare elfo, rosa ed ermellino.
Come un nastro che cambia fallisce,
diffondere il suo colore sulla spiaggia
il pomeriggio. Dissolvi i tuoi rossori,
in mieli insidiosi i miei sofismi,
e dal cielo fraterno, lo stesso
star ci ha guardato negli occhi.
Autore: Leopoldo Lugones (Argentina)
Il muschio insinuante dei bramas
sparsi nel vento e tempestivi
la giungla era puzzolente come un
donna. Delle strane viste
sei emerso nella tua bruna gauze cendal,
pizzo nero e lama argentini,
con le tue braccia nude che i rami
leccavano al loro passaggio, ubriachi di luna.
La notte si mescola ai tuoi capelli,
i tuoi occhi erano inondati di scintillii
dell'amore sacro; la brezza delle colline
ti ha avvolto nella frescura del lontano
primavere e tutti gli aromi
dal mio giardino sintetizzato nelle tue mani.
Autore: Enrique Larreta (Argentina)
È un mistero immenso e illimitato
che lo segue, si allontana, lo precede,
come lo stesso orizzonte. Niente può
trattieni il tuo veloce, il tuo lacerato
corri, quando sembra che sia un alato
il vento ti trasporta. Quando va avanti e si arrende
a quel godimento brutale, e rilascia deliberatamente
ammorbidire le redini al puledro fuggiasco.
Furia che indugia e scivola
dell'altra rabbia. È la vita
tutta, tutta fortuna, buona o cattiva,
della grande solitudine. Sogno infinito
che spara davanti a se stesso, come perduto
boleadora, la sua impazienza, il suo amore, il suo grido.
Autore: Enrique Larreta (Argentina)
Vai, vai, zingara, quella con i pettini rossi.
Zingara, la zingara, quella con l'odore impuro.
Vaso di garofani. Zacatín dei pidocchi.
Ma no, non andare. Qui hai il duro.
Ecco la mia mano. Inchioda, inchioda i tuoi occhi,
attaccali nella mia, se vuoi. ti giuro
dei tuoi ciondoli e degli scassinatori
e chusquines rubati, che non temo l'incantesimo
delle tue ciglia, anche se tutti sanno cosa metti
in loro una certa dengue fuligginosa, un certo destino
macchia di lampade, con le loro invocazioni.
Ah! sciroppo zingaro, appiccicoso e lontano
come la tua voce, ah, vai, vai il prima possibile. Ma
non andare ancora, non andare, zingara.
Autore: Ricardo Jaimes Freyre (Bolivia)
Figlio io sono della mia razza; scorre nelle mie vene
sangue degli orgogliosi conquistatori.
I miei nonni innalzavano torri e merli;
i trovatori celebravano la sua gloria.
In quel sangue ci sono onde rosse e blu;
il mio scudo è lucentezza e decoro da un solare.
(In cambo de sinople, cintura di rosso
inghiottito da feroci draghe d'oro).
Si svegliano nella mia mente, con i complimenti
della sua ruvida nobiltà, le cronache,
atavismi nebbiosi, ricordi vaghi
e uno stormo di evocazioni confuse.
Mi illuminano all'improvviso, con un bagliore fugace,
fulmini che voglio riparare, invano ...
cosa combatti, in quali chiostri, in quale castello
spada, croce o lira che avevo in mano ... ?
Autore: Ricardo Jaimes Freyre (Bolivia)
Piccione immaginario pellegrino
che accendi gli ultimi amori;
anima di luce, musica e fiori
piccione immaginario pellegrino.
Vola sulla roccia solitaria
che bagna il mare glaciale dei dolori;
c'è, a tuo peso, un raggio di brillantezza,
sulla cupa roccia solitaria ...
Vola sulla roccia solitaria
colomba pellegrina, ala di neve
come un'ostia divina, un'ala così leggera ...
Come un fiocco di neve; ala divina,
fiocco di neve, giglio, ospite, foschia,
colomba immaginaria pellegrina ...
Autore: Ricardo Jaimes Freyre (Bolivia)
Il tremito si alzò
si staccò dallo stelo,
e la brezza l'ha trascinata via
sulle acque torbide della palude.
Un'onda impetuosa
aprì il suo petto amaro
e restringendo la rosa tremante
la sciolse tra le sue braccia.
Galleggiavano sull'acqua
le foglie come arti mutilati
e confuso con il fango nero
il nero, ancor più del fango, si trasformò,
ma nelle notti pure e serene
era come vagare nello spazio
un leggero odore di rosa
sulle acque torbide della palude.
Autore: Ricardo Jaimes Freyre (Bolivia)
Onde crespi che aderiscono alle criniere
dei rozzi destrieri dei venti;
illuminato da bagliori rossastri,
quando sull'incudine dei monti il suo martello batte il tuono.
Onde crepe che le nuvole oscurano
con i loro corpi lacerati e insanguinati,
che lentamente svaniscono nel crepuscolo,
occhi annebbiati della notte, avvolti dal mistero.
Onde croccanti che riparano gli amori
degli orribili mostri nel suo seno,
quando canta la grande voce delle tempeste
il suo selvaggio epithalamium, come un inno gigantesco.
Onde crepe che vengono lanciate sulle spiagge
sormontato da enormi cumuli di neve,
dove disturbano con singhiozzi convulsi
il silenzio indifferente della notte del ghiaccio.
Autore: Carlos Pezoa Veliz (Chili)
Hai gli occhi dell'abisso, i capelli
piena di luci e ombre, come il fiume
che fa scorrere il suo flusso selvaggio,
il bacio della luna riverbera.
Niente di più eccitante del tuo fianco,
ribellarsi alla pressione del vestito ...
C'è l'estate nel tuo sangue duraturo
e sulle tue labbra primavera eterna.
Bello fuori da sciogliersi in grembo
il bacio della morte con il tuo braccio ...
Espira come un dio, languidamente,
avendo i tuoi capelli come una ghirlanda,
in modo che il tocco di una carne ardente
il cadavere trema nella tua gonna ...
Autore: Carlos Pezoa Veliz (Chili)
Sul campo l'acqua appassita
cade fine, aggraziato, leggero;
con l'acqua cade l'angoscia:
Piove
E poi solo in un grande pezzo,
Mi sdraio a letto, giaccio malato,
per spaventare la tristezza,
io dormo.
Ma l'acqua ha piagnucolato
accanto a me, stanco, leggero;
Mi sveglio di soprassalto:
Piove
Quindi, morto di angoscia
davanti all'immenso panorama,
mentre l'acqua molle cade,
credo.
Autore: Carlos Pezoa Veliz (Chili)
Con un cadavere al seguito,
strada del cimitero,
avanzamento meditativo
i poveri angarilleros.
Scendono quattro lanterne
da Marga-Marga verso il paese,
quattro luci malinconiche
che fa piangere le sue riflessioni;
quattro travi di quercia,
quattro vecchi compagni ...
Supplica una voce stanca
per la pace eterna dei morti;
rumori vaganti, sagome
di alberi scuri, sinistro.
Lontano nell'ombra,
l'ululato dei cani
e l'effimero brontolò
degli echi nostalgici ...
Soffia il puelche. Una voce dice:
-L'acquazzone sta arrivando fratello.
Un'altra voce mormora: -Brothers,
preghiamo per lui, preghiamo.
Calla con le gonne storte
l'ululato dei cani;
immenso, strano, scendi
silenzio durante la notte;
affrettare le loro risposte
i poveri angarilleros,
e qualcuno ripete: -Fratello,
l'acquazzone non si attarda più;
sono le quattro, l'acqua sta arrivando,
preghiamo per lui, preghiamo.
E come inizia la pioggia,
Saluto quel funerale,
spronare il mio cavallo
e in montagna entro dentro.
E lì nella montagna oscura,
Chi era? Piangendo penso:
-Un povero diavolo anonimo
venuto un giorno da lontano,
qualcuno che amava i campi,
che amava il sole, che amava il sentiero,
dove va la vita,
dove lui, povero contadino,
un pomeriggio ha trovato l'oblio,
malato, stanco, vecchio.
Autore: Pablo Neruda (Cile)
TRA ombra e spazio, tra contorni e fanciulle,
dotato di un cuore singolare e sogni terribili,
improvvisamente pallido, appassito sulla fronte
e piangere un vedovo arrabbiato per ogni giorno della vita,
Sì, per ogni acqua invisibile che bevo assonnato
e di ogni suono che abbraccio tremando,
Ho la stessa sete assente e la stessa febbre fredda
un orecchio che nasce, un'angoscia indiretta,
come se fossero arrivati ladri o fantasmi,
e in un guscio di estensione fisso e profondo,
come un cameriere umiliato, come un campanellino
rauca,
come un vecchio specchio, come un odore di casa da solo
in cui gli ospiti entrano di notte ubriachi folle,
e c'è odore di vestiti buttati per terra e assenza di fiori
-forse altrimenti anche meno malinconico-,
ma, la verità, all'improvviso, il vento che mi sferza il petto,
le notti di infinita sostanza cadute nella mia camera da letto,
il rumore di una giornata che arde di sacrificio
mi chiedono cosa c'è di profetico in me, con malinconia
e un colpo di oggetti che chiamano senza ricevere risposta
c'è, e un movimento implacabile e un nome confuso.
Autore: José Asunción Silva (Colombia)
Il tuo colorito roseo e puro, le tue forme aggraziate
Delle statue di Tanagra, il tuo odore di lillà,
Il carminio della tua bocca, delle labbra lisce;
Gli sguardi ardenti dei tuoi allievi,
Il ritmo del tuo passo, la tua voce velata,
I tuoi capelli di solito, se li incasini
La tua bella mano bianca è tutta increspata,
Copriti come un bel mantello da regina;
La tua voce, i tuoi gesti, non ti stupire;
Tutto ciò sta già chiedendo a gran voce un uomo.
Autore: José Asunción Silva (Colombia)
Nella tua stanza hai,
In un'urna fragile,
Farfalle inchiodate,
E se brillante
Il raggio di sole li tocca,
Sembrano madreperla
O pezzi di paradiso,
Cieli pomeridiani,
O luccichii opachi
Soft-winged;
E ci sono quelli blu
Figlie dell'aria,
Risolto per sempre
Le ali agili,
Le ali, pellegrini
Di valli sconosciute,
Quello come i desideri
Della tua anima amorevole
All'alba sembrano
Resuscitare,
Quando dalle tue finestre
Le foglie si aprono
E il sole splende nei tuoi occhi
E nei cristalli!
Autore: José Asunción Silva (Colombia)
Se nei tuoi ricordi vedi un giorno
Nella nebbia del passato
Sorge il mio triste ricordo
Mezza cancellata dagli anni,
Pensa che sei sempre stato il mio desiderio
E se il ricordo di un amore così santo
Muovi il petto, offusca il tuo cielo,
Riempi i tuoi occhi verdi di lacrime;
Ah, non cercarmi qui sulla terra
Dove ho vissuto, dove ho combattuto,
Ma nel regno delle tombe
Dove pace e riposo si incontrano!
Autore: Guillermo Valencia Castillo (Colombia)
C'è un istante di crepuscolo
dove le cose brillano di più,
momentaneo momento palpitante
di un'intensità delinquenziale.
I rami sono vellutati,
le torri ne lucidano il profilo,
un uccello seppellisce la sua sagoma
sul soffitto in zaffiro.
Il pomeriggio cambia, si concentra
dimenticare la luce,
e un don süave la penetra
di malinconica quiete,
come se la sfera stesse raccogliendo
tutto il suo bene e la sua bellezza,
tutta la sua fede, tutta la sua grazia
contro l'ombra che verrà ...
Il mio essere fiorisce in quell'ora
di misteriosa fioritura;
Ho un crepuscolo nella mia anima,
di sognante placidità;
i germogli vi scoppiarono
dell'illusione primaverile,
e in esso mi ubriaco di aromi
di qualche giardino che è oltre! ...
Autore: Guillermo Valencia Castillo (Colombia)
Di quello che era un amore, una dolcezza
impareggiabile, fatta di sogno e gioia,
rimane solo la cenere fredda
che trattiene questa pallida busta.
L'orchidea di fantastica bellezza,
la farfalla nella sua policromia
reso la loro fragranza e galanteria
al destino che ha fissato la mia sfortuna.
Sull'oblio prevale la mia memoria;
dalla sua tomba il mio dolore la strappa via;
la mia fede l'appuntamento, la mia passione attende,
e lo restituisco alla luce, con quella franchezza
sorriso del mattino di primavera:
Nobile, modesto, amorevole e bianco!
Autore: José Martí (Cuba)
Da quando ho toccato, signora, la tua mano
Bianchi e nudi alla festa scintillante,
Nel cuore fedele cerco invano
Gli echi si spengono da quell'orchestra!
Del valzer devastante la nota impura
Quello tra le sue braccia di fiamme sospese
Rauda ti ha portato al cuore senza cura,
Ripetilo amando le mie orecchie.
E quanto accordo vago e mormorato
Offri all'anima audace la bellissima terra,
Fingili lo spirito oscuro-
Debole variazione della nota che.
Lo sento senza interruzione! Per lo splendore, cieco,
Attorno a me guardo il suo vagabondo
Si muovono lentamente ali di fuoco
E la mia fronte a cingersi per mentire ansiosa.
Oh! la mia mano tremante l'avrebbe saputo bene
Nell'aria ruba la nota bollente alata
E, con l'arte della dolce stregoneria,
Appendere oleandri alla coppa ardente,
Tra le mie braccia assetate svenne
Regalatevi, signora, profumo assassino:
Ma affretto la tazza avvelenata
E l'amore che mi consuma finisce in me.
Autore: José Martí (Cuba)
È bionda: capelli sciolti
Dà più luce all'occhio moresco:
Vado, da allora, incartato
In un turbine d'oro.
L'ape estiva che ronza
Più agile dal nuovo fiore,
Non dice, come prima, "grave":
"Eva" dice: tutto è "Eva".
Basso, nell'oscurità, al temuto
Flusso di cataratta:
E l'iride risplende, mentendo
Sulle foglie d'argento!
Guardo, accigliato, il selvaggio
Il fasto del monte irritato:
E nell'anima azzurra
Un giacinto rosa germoglia!
Vado, attraverso la foresta, a fare una passeggiata
Alla vicina laguna:
E tra i rami la vedo,
E attraverso l'acqua cammina.
Il serpente del giardino
Fischia, sputa e scivola
Attraverso il suo buco: il chiarore
Tende a me, trillando, l'ala.
Sono arpa, sono salterio
Dove vibra l'Universo:
Vengo dal sole e al sole vado:
Io sono l'amore: io sono il verso!
Autore: Julian del Casal (Cuba)
La febbre domata non consuma più
Il bruciore del sangue nelle mie vene,
Non il peso delle loro calde catene
Il mio corpo debole sul letto diventa insensibile.
Ora che il mio spirito si vanta
Sii libero da sanzioni mortali,
E che puoi ascendere attraverso il sereno
Regioni di luce e profumo,
Fai, oh Dio, che non vedano più i miei occhi
L'orribile realtà che mi rattrista
E lascialo marciare nell'immensa carovana,
O che la febbre, con i suoi veli rossi,
Nasconditi per sempre dalla mia vista
La nudità della miseria umana.
Autore: Julian del Casal (Cuba)
Sorrisi delle vergini defunte
In una bara di velluto bianco
Sormontato d'oro; mani insieme
Che ti alzi nell'azzurro del cielo
Come i gigli di carne; tocchi bianchi
Di novizi pallidi e assorti
Dai sogni celesti; Franco
Risate di bambini biondi; Arrivederci
Che mandano i vecchi morenti
Ai propri cari; arrossire
Delle belle nuvole vaganti
Dalle onde dell'etere; iridescente
Che le colombe ostentano sulle ali
Quando si vola verso il Sole; palme verdi
Dai deserti africani; gomme
Arabi in cui dormono chimere;
Sguardi del pallido matto
Tra i fiori del giardino; crepes
Con cui sono nascoste le loro fronti innevate
Le vergini; sciami di illusioni
Colore di rosa che nel suo seno racchiude
L'anima che non ha ferito la sfortuna;
Portami fino alla punta della terra,
Che sono malato, solo e stanco
E desidero volare in alto,
Perché deve esserci ciò che ho amato.
Autore: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
Eri sulla nave come una cosa sola
principessa sentimentale esiliata
che rimpianto, triste e dimenticato,
la volubilità della fortuna.
Con la nostalgia dell'amore negli occhi
e pietre di luna cromatiche,
hai passato molte ore in alcuni
vagabondaggio romantico e alato.
E alla luce del crepuscolo nella sconfitta,
forse hai evocato la primavera
del nostro amore così dolce e così remoto!
E la tua memoria, oh pallido viaggiatore!
Mi sono perso, con l'ultimo gabbiano
che è venuto singhiozzando alla mia riva ...
Autore: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
Per calmare le ore serie
Calvario del cuore
Ho le tue mani morbide e tristi
quel posatoio come due uccelli
sulla croce della mia afflizione.
Per alleviare le ore tristi
della mia tranquilla solitudine
mi basta ... sapere che tu esisti!
e tu mi accompagni e mi assisti
e mi infondi serenità.
Quando l'aspide della noia mi rode,
Ho alcuni libri che sono in
le ore sanguinose mirra, aloe,
il sostegno della mia anima debole:
Heine, Samain, Laforgue, Poe
e soprattutto, mia Verlaine!
E così la mia vita scivola
-senza oggetto né orientamento-
sofferente, silenzioso, sottomesso,
con triste rassegnazione,
tra un sospiro, un sorriso,
una certa tenerezza imprecisa
e un po 'di vero dolore ...
Autore: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
Ci sono serate in cui si vorrebbe
imbarcarsi e partire senza meta,
e, in silenzio, da qualche porto,
va via mentre il giorno muore;
Fai un lungo viaggio
e poi perdersi in un deserto
e un mare misterioso, da scoprire
da nessun diportista ancora.
Anche se si sa che anche il telecomando
confini delle colline sconosciute
seguirà il corteggiamento dei loro dolori,
e quello, quando il miraggio svanisce,
dalle onde glauche dell'abisso
le ultime sirene ti tenteranno.
Autore: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
Hai un'aria altera, misteriosa e triste
di quelle nobili dame che Pantoja ha ritratto:
e i capelli scuri, lo sguardo indolente,
e la bocca imprecisa, luciferina e rossa.
Nelle tue pupille nere alloggia il mistero,
l'uccello azzurro del sonno è stanco sulla tua fronte,
e nella mano pallida che lascia una rosa,
risplende la perla del prodigioso oriente.
Sorriso che era un sogno del divino Leonardo,
occhi allucinati, mani di Fornarina,
portamento di Dogaresa, collo di Maria Estuardo,
che sembra formato - dalla vendetta divina-
rotolare falciato come un gambo di tuberosa,
come un mazzo di gigli, sotto la ghigliottina.
Autore: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
Pomeriggio gelido di pioggia e monotonia.
Tu, dietro le finestre del balcone fiorito,
con lo sguardo naufragato nella grigia lontananza
defogliate lentamente il cuore.
I petali rotolano appassiti ... Noia, malinconia,
disincanto ... ti dicono tremante quando cadi,
e il tuo sguardo incerto, come un uccello cupo,
prendere il volo sulle rovine di ieri.
Canta la pioggia armonica. Sotto il tetro pomeriggio
il tuo ultimo sogno muore come un fiore di angoscia,
e, mentre, in lontananza, la preghiera prelude
sacro del crepuscolo la voce di una campana,
preghi la litania verleniana sofferente:
come piove nelle strade, nel mio cuore.
Autore: Arturo Borja (Ecuador)
Oh! pomeriggio doloroso quello con il tuo cielo dorato
fingi le gioie di un tramonto estivo.
In ritardo! Le foglie secche nel loro coro luttuoso
stanno riempiendo la mia anima di un gelido angoscia.
Mi sembra che le risate della fontana stiano piangendo;
l'aria profumata ha il respiro dei gigli;
mi vengono i desideri di alcuni antichi martiri
e la mia mente si appoggia agli occhi che adoro ...
Occhi neri che sorgono come laghi di morte
sotto l'ombra tragica dei capelli di ossidiana,
Perché questa caparbietà nel lasciare la mia anima inerte,
Autore: Arturo Borja (Ecuador)
Madness Madness! Voglio indossare le tue maschere.
Voglio nelle tue campane bere l'incoerenza,
e al suono di sonagli e tamburelli
frivola la vita con l'incoscienza divina.
Madness Madness! Dammi la grazia sardonica
delle perorazioni e delle parole spezzate.
I tuoi figli appartengono all'alta aristocrazia
delle risate che piange, ballando allegri jack.
Unico costume di amarezza dal paese di Citeres ...
So che la vita è dura e so che i piaceri
Sono libellule vanitose, stanno sbadigliando, sono noia ...
E per questo, follia, desidero il tuo rimedio,
che dissipa la tristezza, cancella la malinconia,
e popola gli spiriti dell'oblio e delle gioie ...
Autore: Arturo Borja (Ecuador)
La mia giovinezza diventa grave e serena come
un pezzo di paesaggio serale in acqua:
il suono ribollente di quel primo sguardo
primavera, lentamente disfatta nella mia fucina ...
La tua risata d'oro, di vetro, d'argento,
ricorda un lontano scherzo ...
nella tua risata c'è un'eco di sonata,
Tzigan violino pizzicato.
Giocherellare nel nido della tua bocca,
la tua bella risata è ritmo orgoglioso
che mi ricorda una fontana pazza,
e il pizzicato per violino tzigan.
Pulito, sonoro, cristallino,
sono cadenze del trio veneziano;
hanno reminiscenze argentine
Tzigan violino pizzicato.
Autore: Arturo Borja (Ecuador)
Il dolore ... La malinconia ...
Il pomeriggio sinistro e cupo ...
La pioggia implacabile e infinita ...
Il dolore ... La malinconia ...
La vita è così grigia e così cattiva.
Vita, vita, vita!
La nera miseria nascosta
rosicchiandoci senza compassione
e la povera giovinezza perduta
che ha perso anche il suo cuore.
Perché ho, Signore, questo dolore
essere giovane come me?
Ho già adempiuto a ciò che la tua legge ordina:
anche quello che non ho, do ...
Autore: Manuel Machado (Spagna)
Finché la gente non li canta,
i versi, i versi non lo sono,
e quando la gente li canta,
nessuno conosce più l'autore.
Questa è la gloria, Guillén,
di chi scrive canzoni:
sentire la gente dire
che nessuno li ha scritti.
Assicurati che i tuoi versi
vai in città per fermarti,
anche se smettono di essere tuoi
essere degli altri.
Quello, sciogliendo il cuore
nell'anima popolare,
ciò che si perde nel nome
vinci l'eternità.
Autore: Manuel Machado (Spagna)
A volte mi sento triste
come un vecchio pomeriggio d'autunno;
di saudades senza nome,
di dolori malinconici così pieni ...
Allora il mio pensiero,
vagare per le tombe dei morti
e intorno ai cipressi e ai salici
che, abbattuti, si inchinano ... E io ricordo
di storie tristi, senza poesia ... Storie
che i miei capelli sono quasi bianchi.
Autore: Manuel Machado (Spagna)
Fu un sospiro languido e rumoroso
la voce del mare quel pomeriggio ... il giorno,
non voler morire, con artigli d'oro
dalle scogliere si illuminava.
Ma il suo seno il mare ha sollevato potente,
e il sole, finalmente, come in un letto superbo,
la fronte dorata affondò tra le onde,
in un tizzone ardente disfatto.
Per il mio povero corpo dolorante,
per la mia triste anima lacerata,
per il mio cuore ferito ferito,
per la mia vita amara e stanca ...
Il mare amato, il mare desiderato,
il mare, il mare, e non pensare a niente ... !
Autore: Eduardo Marquina (Spagna)
A te, per cui morirei,
mi piace vederti piangere.
Nel dolore sei mia
con piacere mi lasci.
Autore: Manuel Reina Montilla (Spagna)
Se quando arriva la primavera rigogliosa
Contemplo nel prato,
rose divine e garofani rossi,
Ricordo le tue guance e il tuo rossore.
Se l'estate quando arriva il tesoro brilla
delle orecchie d'oro,
e le luminose notti blu,
Ricordo i tuoi capelli e il tuo aspetto.
Se quando arriva l'autunno, sento la brezza,
quel vagabondo indeciso
tra le foglie pallide, mormora,
Ricordo la tua voce melodiosa e pura.
E se l'inverno porta il velo bianco
di neve e ghiaccio,
e dalle nebbie il cupo cappuccio,
il tuo cuore mi ricordo nero e freddo.
Autore: Manuel Reina Montilla (Spagna)
Hanno guardato i tuoi occhi scintillanti
la palma di cristallo, la linfa
puro dal beccuccio che si versa nella boscaglia,
il suo zaffiro e la polvere di diamante,
quando è malato, con passi esitanti,
si avvicinò una donna, tutta triste,
e ti ha chiesto l'elemosina con dolcezza
fissandoti sguardi imploranti.
La perla che brillava nella tua mano
hai dato quella donna povera e sofferente,
che se ne andò piangendo di gioia.
Allora, commosso e riverente,
Non ti ho baciato sulle labbra come facevo prima,
Ma sulla fronte nobile e luminosa!
Autore: Manuel Reina Montilla (Spagna)
Seduto nella finestra gotica
c'eravamo io e te, il mio vecchio amante;
tu, di bellezza e di piacere, radiosa;
Io, assorto nella tua bellezza sovrana.
Vedere la tua fresca e rigogliosa giovinezza,
un'ape lasciva che sussurra
inchiodò il suo dardo penetrante nascosto
nel tuo dolce seno di neve e scarlatto.
Viva goccia di sangue trasparente
sulla tua pelle rosea e incantevole
brillava come un rubino splendente.
Il mio labbro impaziente sulla piccola ferita
Ho timbrato avidamente ... non l'avrei mai fatto!,
che quella goccia ha avvelenato la mia vita!
Autore: Manuel Reina Montilla (Spagna)
D'argento blu e ornato
c'è la rapida cascata;
azzurro l'ampio orizzonte;
verde la bella pergola,
e il prato e la montagna.
Il fiore rigoglioso risplende
i loro profumi e le loro raffinatezze;
e cantare canzoni d'amore
quella poesia con le ali
che chiamiamo usignolo.
I cupi boschetti
sono ricoperti di veli verdi;
e fare il bagno, in armonie,
quelle notti che sono giorni
e quei giorni che sono il paradiso.
L'aria è infiammata,
e la bella con il suo amato,
ai raggi della luna,
croci in vaso perlato
la lucente laguna.
Tutto è luce, brezze, colori,
atmosfera, dolcezza, calma,
uccelli, note e fiori.
Solo nel mio petto ci sono dolori
e disincanto nella mia anima.
Autore: Manuel Reina Montilla (Spagna)
Si vede un fiore
nell'oscuro campo di battaglia,
e le sue foglie mosse dal vento,
di fumo e sangue sono smaltati.
Un destriero al galoppo si avvicina,
e presto lo calpesterà;
più una mano forte e vigorosa
lo ferma e il fiore è salvato!
Oggi è così che sembra
nel campo oscuro della mia anima,
un fiore bianco puro:
il fiore della mia speranza.
Il destriero volante delle passioni
sta per distruggerlo.
Guai a lei se la tua mano benedetta
non ferma la sua marcia!
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