Il emistichio È una tecnica che viene applicata in poesia per dividere un verso in due parti per mezzo di una pausa chiamata cesura. È usato nei versi dell'arte maggiore (con più di nove sillabe). Visto in un altro modo, questo strumento frammenta il verso in due metà e gli dà uno spazio nell'intonazione.
Per quanto riguarda l'origine etimologica della parola hemistich, deriva dalla parola greca hëmistíchion che si traduce come metà o divisione del verso. Tuttavia, l'emistichio può causare la separazione di un verso in tre o più parti e le due in cui è normalmente diviso non sono uguali..
I frammenti risultanti hanno autonomia, sebbene facciano parte della stessa metrica. Il fenomeno dell'emistichio rappresenta la divisione e la cesura attraverso un trattino (-) o due parallele (//).
Un esempio è mostrato nel verso seguente di Amado Nervo: "Il metro di dodici // sono quattro donceles". Come si può vedere, la frase è composta da dodecasillabi (12 sillabe) che si dividono simultaneamente in due emistichi esasillabi.
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L'emistichio è caratterizzato dai seguenti elementi:
Come descritto all'inizio, l'emistichio viene utilizzato per dividere un verso. Questo vale come regola generale per i versi che hanno un metro largo, cioè per quelli che hanno più di nove sillabe, conosciuti come arte maggiore.
D'altra parte, l'emistichio non divide sempre il verso in due, ci sono casi in cui lo fa in tre o più parti.
Gli emistichi nei versi sono separati o divisi da una pausa nota come cesura. Ora, il numero di spazi in un verso può variare a seconda del numero di emistiches. Pertanto, un verso può avere più di una cesura.
Gli emistichi godono di indipendenza rispetto agli altri. Questo perché non hanno sempre lo stesso numero di sillabe. Di conseguenza, ciascuna delle parti in cui è suddiviso il verso può applicare la legge dell'accento finale per variare il metro e suonare con il ritmo. All'interno della loro autonomia c'è il fatto che non ammettono la sinalefa.
Gli emistichi separati hanno un accento sulla penultima sillaba della parola che lo compone e allo stesso tempo fanno rispettare la legge dell'accento finale. Ciò significa che se la parola è acuta, al verso viene aggiunta una sillaba; mentre se è grave, rimane lo stesso.
Nel raro caso in cui la parola sia classificata come esdrújula, una sillaba viene sottratta dal verso.
L'emistichia è classificata come segue:
Questa varietà di emistichio è caratterizzata dall'avere due parti uguali in termini di numero di sillabe. Per esempio:
“La principessa è triste ... // Cosa avrà la principessa?
I sospiri scappano // dalla sua bocca di fragola ... ".
Questi versi di Rubén Darío sono separati in due emistichi eptasillabi.
Questa classificazione include emistiches che non hanno lo stesso numero di sillabe. Esempio: i seguenti versi del poeta spagnolo Manuel Machado sono dodici sillabe, ma divisi in due emistichi di sette e cinque sillabe:
"Vedi, io conosco il dolore // della tua gioia
e la preghiera di amarezza // che è nella tua bocca ".
In questo caso, i versi sono separati in più di due emistichi. Il verso seguente lo dimostra:
"... amico di tenere tutto a posto,
giustizia dura e // rigorosa;
grande corpo e // sollievo al torace,
abile, // abile, // molto forte, // leggero,
saggio, // astuto, // astuto, // determinato ... ".
(Alonso de Ercilla).
Si riferisce a emistiches in cui una sezione del verso è contenuta da pause e non ha più di cinque sillabe nel suo metro. Esempio:
"La scorsa notte, // mentre stavo dormendo,
Ho suonato, // benedetta illusione! ... ".
(Antonio Machado).
Ecco una serie di esempi di emistichio tratti dalla raccolta di poesie Aslyl:
Manca lei // è essere un gatto sul tetto
// immerso nella luce della luna, // aspettando di vedere passare // gli uccelli dell'oblio.
Il suo caffè era forte // come l'oblio,
L'ho preso trincerato // sull'orlo di ogni parola.
Schiacciarlo // ha richiesto due corpi densi // e molta notte,
un animale per ogni ora // e una lingua dedicata // a quelli tanto necessari:
// cattive abitudini…
Avremo bisogno, // la notte lo sa, // anche del caffè
// cosa stiamo insieme.
Stare con lei // Non me ne sono andato.
Ero ancora solo così solo, // proprio come il mio,
forse // è per questo che andiamo così d'accordo:
// non ci uniamo // per completare nulla.
Eravamo due oblio, // un mucchio di fango
in una terra pallida, // diminuendo, // ferendo le ombre con gli orfani;
// sinistro, // sì, // mangiatori di sale // alle porte,
una traccia sulla pelle // che porta al profondo, // agli angoli del non riposo
// mai.
Fammi camminare nell'oscurità // con le tue acque,
dove le persone non calpestano // e il biancospino è l'albero che regna.
Vieni lì, // per quello che sono quando non mi guardano,
dove la mia argilla attende // che le tue mani // diventino animali // e uomo.
Percorri il tratto che tutti odiano, // che nessuno ingoia, // e se alla fine
Vuoi ancora vedere i miei occhi, // saprò che sei sopravvissuto a me, // e che possiamo camminare con calma // tenendoci per mano.
Camminare insieme // era una notte, // volevo nascondermi
// essere vivo.
Qualcosa di lontano, // come la gioia; // una tazza di caffè // che guardava dentro
// e alla fine ci beviamo // per svegliarci dal mondo.
Dì "amore" // costruisci una casa // che galleggi all'aperto.
È molto per la terra, // come una croce, // come le verità,
Ecco perché va di tregua in tregua // sulle lingue // nell'aria.
Dicendo "amore" // sposta le stalle, // nitriscono gli animali
// alle radici del corpo.
È più del ramo // senza diventare un albero,
l'acqua che piove tra due orizzonti // e nulla è allagato, // tranne il cuore // di chi manca.
Quando quel picco // ha visitato la mia bocca // e hai toccato // la montagna di foglie sul mio petto,
// Ho portato le mie labbra alle mie mani.
Da allora // mi sembra di aver dimenticato come innalzare la dimora che siamo
con un suono, // sembra, // ma dove metto la carezza // gli occhi si spengono // qualcosa canta // e ci vediamo dentro.
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